Passam as Estações

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Passam as Estações

Era o verão.
O calor abafava os gritos
das crianças que brincavam.
As flores, outrora frescas,
secavam, pelo sol avassaladas.
Da terra árida apenas conseguiam
o nutrimento indispensável às raízes.
As pétalas murchavam,
tombavam irreversivelmente,
e o silêncio invadia
cada espaço no tempo
em ondas irrepreensíveis.

Era o outono.
Uma frescura beneficente
aliviava enfim
a Natureza cansada.
Já não havia luta.
A salvação vinda de longe
abria horizontes desconhecidos.
O inesperado tornava-se possível,
o sonho realizável.
Nos lábios pairavam
sorrisos esquecidos
que a secura tinha escondido.
Das folhas derrubadas
restava a imagem
e a certeza que voltariam
enfeitar os ramos da vida.

Era o inverno.
O frio picava a pele.
Mãos delicadas acariciavam,
em gestos sinceros e puros,
apaziguando a sede.
Da neve nas colinas
apenas se sentia o toque.
Os olhos viam o gelo
mas as almas serenas
sentiam o calor
bem mais forte que o sol.
A chuva da renascença
deixava entrever paisagens
de verde coloridas,
nunca imaginadas,
até ali inesperadas.

Era a primavera.
Novamente a solidão.
Da estação anterior
sobravam restos do gelo.
Ainda não podiam furar
as flores tanto desejadas.
Haveria ainda esperança
na ausência e na mágoa,
de ver o que o nevoeiro escondia?
Seria possível ainda
sobreviver outro tempo de calor
com o corpo sedente
das mãos desaparecidas?

Ninguém sabia a resposta
no tempo das estações.
E se o seu passar alivia
não são os corações.
Será a alma, talvez,
que à dor se habitua
e num gesto desesperado
outro destino insinua.

Dulce Morais

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Uma resposta a Passam as Estações

  1. mariel diz:

    Como gosto de que você vê.

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